Песня, которую я написал про деда

Долго не мог написать ничего нового, а потом случайно вспомнил, как дед играл на балалайке во дворе. Сел с гитарой и за два часа собрал мелодию, которая, кажется, ждала меня все эти годы. Слова пришли сами: про вишнёвый сад, про руки в мозолях, про то, как он называл меня «малышом» даже когда мне было двадцать. Жена услышала из кухни и заплакала. Я ещё не знаю, буду ли её где-то играть, но знаю, что эта песня — самое честное, что я написал за последние годы.